PARTE 1: TODOS LE ADVERTÍAN SOBRE EL JEFE DE LA MAFIA, PERO SU NUEVA SECRETARIA OLVIDADIZA LO CAMBIÓ TODO

PARTE 1 — LA CANDIDATA NÚMERO DIECIOCHO

Diecisiete.

Ese era el número de asistentes ejecutivas que Lorenzo Conti había despedido durante los últimos seis meses.

La mayoría duraba una semana. Una de ellas apenas alcanzó los cuarenta y cinco minutos.

Todas cometían el mismo error: miraban a Lorenzo y solo veían al despiadado jefe de un sindicato criminal siciliano.

Entonces llegó Nora.

Nora, que se presentó tarde, llevaba un arete menos y olvidó por completo el nombre de Lorenzo durante la entrevista.

Ella no lo miró como si fuera un monstruo. Lo vio como a un hombre que se interponía entre ella y el sueldo que necesitaba desesperadamente.

Y eso lo cambió todo.

Las puertas de cristal de Conti Enterprises se abrían con un siseo silencioso y costoso, como si el edificio quedara sellado al vacío.

Lorenzo estaba detrás de su escritorio de roble oscuro, observando a la mujer sentada frente a él.

No recordaba su nombre ni

había leído el currículum con atención.

Miraba sus manos.

Le temblaban tanto que el bolígrafo barato se agitaba entre sus dedos.

—Pedí mi espresso exactamente a las ocho con quince —dijo Lorenzo.

Nunca necesitaba levantar la voz. Su tono grave y plano era suficiente para poner nerviosos a hombres acostumbrados a cargar armas.

—Lo sé, señor Conti —respondió la mujer con la voz quebrada—. La máquina de abajo dejó de funcionar y pensé que…

—¿Pensó?

Lorenzo se recargó en la silla sin parpadear.

—¿Consideró que su interpretación del tiempo era más importante que mis instrucciones? ¿Creyó que una agenda que controla quinientos millones de dólares en envíos internacionales podía esperar por una máquina descompuesta?

—No, señor. Mañana lo corregiré, se lo prometo.

—No habrá mañana.

Presionó el botón plateado del intercomunicador.

—Carmine, acompaña a la señorita…

Por fin miró el encabezado del currículum.

—A la señorita Gable hasta la salida.

Págale la semana completa.

La mujer comenzó a llorar.

Lorenzo no sintió nada.

No era compasión ni molestia, solo ese cansancio hueco que llevaba años acompañándolo.

Giró hacia los ventanales y contempló la ciudad gris.

No era un sádico. Simplemente no podía permitirse un solo hilo suelto en su vida.

La fachada legal de Conti Enterprises era impecable, pero la sangre que la financiaba era difícil de ocultar. Una asistente incapaz de soportar una falla en la cafetera se derrumbaría cuando apareciera un hombre armado y con la nariz rota en la recepción.

Lorenzo necesitaba acero.

Recursos Humanos seguía enviándole papel mojado.

Treinta minutos después sonó el intercomunicador.

—Jefe, la agencia mandó a otra candidata —informó Carmine—. La número dieciocho.

—Hazla pasar.

Las puertas de roble se abrieron.

Y entró un desastre.

Nora Davies llegó sin aliento, con una falda lápiz gris, una blusa beige y un solo zapato negro.

El otro pie estaba cubierto únicamente por una media rota.

Llevaba el tacón desprendido en una mano y un bolso de piel maltratado en la otra. Su cabello alguna vez había estado peinado, pero ahora varios mechones escapaban alrededor de su rostro.

Lorenzo guardó silencio.

Era una técnica que normalmente hacía sudar a hombres adultos dentro de trajes costosísimos.

Nora ni siquiera pareció notarlo.

Miró su pie descalzo, suspiró y arrojó el zapato roto dentro del bote de basura perfectamente limpio de Lorenzo.

—Una rejilla del metro, en la Octava Avenida —explicó—. Se tragó el tacón completo.

Caminó rengueando hasta el sillón frente al escritorio y se sentó sin pedir permiso.

—Debería disculparme por llegar tarde, pero creo que la Autoridad Metropolitana de Transporte tendría que disculparse con los dos.

Dejó caer el bolso al suelo.

Se abrió de inmediato.

Tres paquetes de ramen barato, una botella de aspirinas genéricas, varias facturas médicas sujetas con una liga y una barra de granola aplastada terminaron sobre la alfombra persa.

Nora recogió todo sin mostrar vergüenza. Parecía más fastidiada que humillada.

—¿Sabe quién soy? —preguntó Lorenzo con una calma peligrosa.

Nora levantó la mirada. Tenía los ojos café oscuro y profundas ojeras moradas.

—Es el hombre que ofrece seis mil dólares al mes por una secretaria glorificada.

Intentó recordar.

—La agencia dijo Leonardo.

Frunció el ceño.

—No, Lorenzo. Lorenzo Conti.

—¿Le explicaron por qué el puesto estaba disponible?

—Dijeron que había mucha rotación y que usted era muy exigente.

Nora se frotó las sienes.

—Mire, no dormí anoche. A las dos de la mañana, la aseguradora de mi mamá rechazó el pago de su medicamento. Pasé cinco horas escuchando música de espera que parecía el lamento de un gato moribundo.

Lo miró de frente.

—Tengo demasiada cafeína, estoy muy irritada y necesito este trabajo de verdad.

No había miedo en sus ojos.

Lo veía como si fuera un recibo de luz vencido: incómodo, necesario y manejable.

—Le falta un zapato —señaló Lorenzo.

—Excelente observación.

Nora sacó un par de zapatos bajos del bolso y se los puso.

—Ahora ya no.

Luego miró el archivero desordenado en una esquina.

—¿Quiere que organice ese desastre o vamos a seguir hablando de mi ropa?

Durante diez años, hombres poderosos habían besado el anillo de Lorenzo, bajado la mirada y hablado con respeto temeroso.

Nadie lo había tratado como una maestra decepcionada.

Debería haberla despedido.

Debería haber ordenado que la sacaran del edificio.

—El archivo está ordenado por fecha de transacción, no alfabéticamente —dijo, antes de decidir conscientemente que iba a contestarle—. Tendrá que volver a clasificar los últimos tres años.

—Está bien.

Nora se puso de pie, tomó la taza vacía de su escritorio y caminó hacia la puerta.

—Empezaré después de traer café, ¿quiere uno?

—Bebo espresso.

—Perfecto, lodo servido en un dedal.

Las puertas se cerraron detrás de ella.

Lorenzo permaneció inmóvil, contemplando el lugar donde había estado su taza.

Por primera vez en muchos años, no sabía qué acababa de suceder.